lunes, 4 de noviembre de 2024

204

 Las nubes de ese día se enteraron de nosotros

La ciudad insurrecta   como dijo el poeta 

& las calles

& las luces

                        Todo es nuestro.


Sombras verticales avanzan por la acera

                        Dándose cariño

Como gatos que se lamen las heridas

& se acarician las caras

& se prometen amor.


El tiempo es perfecto para dejar nuestras huellas

    en todas las esquinas

Llenarnos la boca de besos

Tener otros nombres.


Todas las paredes nos conocen

& son una carta

Que habla de dos.


martes, 10 de octubre de 2017

viaje al centro de la tierra #040512

Se terminan los minutos
& no quiero que se vayan
que pasen al hogar
que se sienten
que se pongan cómodos.

No digas Magnolia tres veces
dime Amapola
dime Gardenia
Bugambilia
Marietta
Calaverita de Azúcar. 

Hablo de ti
escucho de ti en la MAC 
            (te dije "te quiero (ver)").

Hola, yo soy Noli
tú eres el poeta, el 2Pac
el Chalino Sánchez de la poesía

Me pides perdón, te vas a dormir
no te vayas, hagamos algo
un cadáver que sea exquisito

Tu nahual es una perra
tu cabeza es un universo
tus manos tocan cuerdas 
y bolígrafos 
y pinceles 
y cámaras fotográficas 
            (y cigarros y mis manos al decir "sale" y "vale"). 

¿Cómo se dice "Quihúboles qué" en latín?
Caminemos por el museo, pues. 

Dime si es necesario 
colgar a los chicanos de esos muros 
para que sean arte. 

Eso no se necesita 
mírate, artista, tú sólo tienes Tumblr 
y yo diario te leo, 
porque existe la poesía, 
porque existe tu poesía, 
y si tú no estás, poeta, 
aún así siempre habrá poesía.

No te finjas dormido para verme dormir 
porque eso es trampa, 
yo te dije que me iba a quedar 
        -annssiosso, temmbblorosso, teqqquilosso- 
hasta que se pegaran tus párpados. 

Noli, comalli, agosto
"mi nahual no es un perro, es una perra"
mi nahual es un pájaro 
como los que te cantaron detrás de la ventana 
a la hora en que por fin te dormiste, 
a la hora en que me di cuenta 
de que nunca me quité los zapatos 
porque fue más importante hablar de Lyons 
y de los modernistas.

Ya supe que te gusta Enrique González Martínez 
y dormir con la almohada sobre la cara. 
                ¡Niño! ¡Vives la vida Lorca! 
Entre tragos tristes truenos trampas trolebús. 

Vente para hablar de la aliteración hasta que se nos seque la garganta
para decirte que me sé el 7 de Rayuela
¿tú qué opinas de la luna en el agua? 
Se mueve, no se está quieta, baila, 
¿tú bailas? Tú seguro bailas.

Yo te escribo algo en islandés
te digo que se dice "jitomate" y no "tomate"
chirmole, chintrolas, amanchis; 
tú también eres de allá (de acá). 

Has de ser de Los Altos, 
has de ser de los que abrazan en la noche, 
de los rebeldes, 
de los que no creen en los formalistas rusos. 

Has de ser la persona que se murió conmigo en otra vida
¿Hay vida en la Tierra? 
¿En dónde leíste eso?

Voy a tener que construir una casa con palabras
porque la casa es el lugar donde uno vive.
Te dije que no les creyeras a los formalistas
a mí me gusta tu poesía y tu tequila con agua en la ensalada

Yaquesita, tu acento, un cuento. 
No me cuentas ninguno porque yo sé 
que no has explorado la narrativa.

Invéntate uno, de alguien insomne
con los pájaros por un lado 
hay que platicar
no me pidas perdón por ser poeta.

sábado, 3 de diciembre de 2016

El 2007 fue un año difícil

Justo en este momento
preferiría estar en una
habitación más pequeña
pintada de azul

Quisiera tener la puerta cerrada
algunas heridas
el estómago vacío
¿No hay nadie en casa?
Mi nariz está sangrando
qué débil
otra vez me desmayé

Quisiera volver a ese día
en que debí contarle a alguien
por qué me aterraba el mundo
y en lugar de eso
preferí seguir llorando dentro de una 
habitación pequeña 
con las paredes azules

No recuerdo la última vez 
que preguntaste cómo estaba
y respondí con la verdad 
pero no te preocupes

No pasa nada aquí adentro

Es 2007:
El perro no está perdido
la abuela no está muerta
todo está bien, mamá.

sábado, 23 de enero de 2016

Flores

Las gardenias me recuerdan
a las tardes
cuando el sol estaba a medio cielo
y tú sostenías un libro
entre tus manos arrugadas

Todo aquello era importante
la huella de tus pasos
de los meses en que compartimos los almuerzos
de los días pequeños
que fueron menores a todos lo que viviste
antes de conocerme

Las gardenias me recuerdan
a las noches
cuando nos separaba
sólo un muro y no la muerte
y yo dormía escuchando
diálogos de películas antiguas
que se mezclaban con la música
que nunca te gustó

El otro día encontré este ramo
que un desconocido dejó
sobre el cajero automático
y lo tomé pensando en ti
en el solecito
en el libro
en por qué jamás amplié tu biblioteca

En ese momento no sabía
que tus días ya no eran largos
que tú ya habías vivido suficiente

Quería creer
que tu vida era eterna
como el olor a florecitas
que siempre salió de tu cuarto.

F.Ll.B.
1931 - 2013.

viernes, 31 de julio de 2015

Demasiados Somníferos

Hace algunos meses participé en el proyecto Demasiados Somníferos de Tesla Pox, escribí un texto sobre los sueños, luego el texto se transformó en ilustración, y después en música. Estrenamos la pieza hace unas semanas con un bonito juego de postales. La ilustración fue hecha por René Tapia y la música por Tesla Pox.




Siempre me he preguntado 
por qué la gente sueña que vuela; 
ha de ser bonito 
–muy bonito- 
tener el control de la gravedad
sentir el vuelo 
como lo más normal del mundo
irte con él al lugar que más te guste
mientras ves 
desde la altura 
los paisajes de la tierra tan lejos 
y las estrellas tan cerca.

¿Dolerá mucho sentir el viento romperte las mejillas? 
¿O se sentirá más bien como una caricia de las nubes? 

Yo no sé. 

Siempre me he preguntado 
por qué la gente sueña que vuela, 
pero yo no sé. 

Yo sólo sueño con aprender a soñar cosas bonitas, 
porque para mí no existe el viento en las mejillas ni las caricias de las nubes.

Para mí existe el vacío, el vértigo, el miedo...

Cada que alguien sueña que vuela, 
yo sueño que me caigo.




martes, 9 de junio de 2015

La acera

Vine a verte de mañana
a esta hora la luz brilla
pero no nos deja ciegos
otra vez tengo algo para ti y tú
no lo quieres.

Sé cómo irme a casa, no te asustes.

Me haces pensar que
en verdad tenemos derecho 
a la nostalgia programada
a sentirnos basura
a guardar los fracasos como si fueran trofeos.

Me gustan mucho los cactus
Pero prefiero las flores

Caminé muy rápido por Reforma
y luego pensé
en que el perro que dejó 
sus huellas marcadas en la acera
probablemente ya está muerto

Pero no me puse triste 

Todo lo que sé de ti es saudade
te ves muy bien de lejos 
me gustas, desierto
pero prefiero llover.

domingo, 3 de mayo de 2015

nunca vimos clerks juntos

nunca vimos clerks juntos
porque desde aquel tiempo algo nos fallaba
y un día como hoy
dos años atrás
perdimos nuestra última oportunidad
porque en lugar de sumergirnos en cuevana
nos sumergimos en nuestras lágrimas
ese viernes
pusiste el álbum más depresivo en la historia de la música
y me hablaste de cosas que no quería escuchar

pero hoy que es 2015
y es mayo
puedo escuchar ese álbum sin pensar
en tu figura borrosa a mi lado

pienso que en este aniversario luctuoso
lo mejor que puedo hacer
es sumergirme en cuevana

y ver clerks.

martes, 3 de marzo de 2015

estadísticas

la mayoría de la gente
no le tiene miedo a volar
le tiene miedo a caerse
teme quemarse el rostro
con el concreto derretido
a estropearse el peinado
a no salir bien
en la foto
teme encontrarse
con el cuerpo estrellado
en publicaciones matutinas
a ya no escuchar
a las aves
la mayoría de la gente
no le tiene miedo a volar
le tiene miedo a morirse
a romperse los huesos
a dejar ir el alma
la mayoría de la gente
le tiene miedo a morirse

yo tengo miedo
de que te vayas

miércoles, 10 de diciembre de 2014

Día Internacional de mi mayor fobia

me dijeron
espérate, es la adolescencia
pero sigo escuchando la misma
canción de aviones/tanques/submarinos como si no
hubiera mañana
como si me hubiera quedado en la página
que al principio sobra
donde nunca imprimen nada
donde mi abuela solía poner
su nombre en cursivas adornadas

me dijeron
eres una roca, en ti confiamos
pero sigo dando vueltas en el pavimento
como el más mínimo trozo de grava
y los neumáticos de Dios me aplastan
las entrañas al saber que se
acerca el día del Juicio
y que en un archivero polvoriento
se conserva en buen estado
mi existencia en DVD.

domingo, 23 de noviembre de 2014

La memoria de una nube: texto basado en la canción "La mémoire d'un nuage", de Tesla Pox

En julio de este año tuve la oportunidad de colaborar con Tesla Pox. Se me encomendó escribir un poema para acompañar a Aralim Figueroa en el performance que realizó para la presentación de su primer EP. 
La canción, (https://www.youtube.com/watch?v=03UApezDVlw), transmite el sentimiento de nostalgia de una nube enamorada de una chica, la añoranza y la decepción también presente al saber que nunca podrá estar con ella. 

Este fue el resultado:

La memoria de una nube

Desde la altura observo el despertar de una ciudad
                   luces que se apagan una a una.

Existo arriba y en ningún otro lado
y desde este sitio alto veo sus pasos y el color de su vestido.
Me refugio en las memorias de ayer
porque mañana quizá no existan las de hoy.

No me queda mucho tiempo antes de disolverme
de que se me partan los cristales y me integre
al sin fin de cosas que se olvidan
y se arrastran con el viento.

Existo arriba y en ningún otro lado
y desde este sitio alto calculo las distancias infinitas
e imposibles para los cuerpos impalpables.

Por eso me estremezco y lluevo
gota tras gota hasta cansarme
lluevo como deberían llover los ojos del que extraña
del que se queda sumergido 
en el desasosiego.

Mis gotas le mojan la cara y el vestido
entonces mira hacia arriba
y yo comienzo a existir en otro lado.

Existo arriba y en su vida, en su memoria
y en este sitio alto existo y ella existe en mi memoria
y las memorias se entrelazan para no perderse.

Aunque la mía desaparezca cuando mis cristales se separen
el recuerdo volverá el día en que ella
también se vuelva nube.