pretty

Pienso que las plantas son bonitas
como clavarle los colmillos
a los huesos de una medusa
deshacerte el cráneo con historias
de tu canción favorita de mayo
las vértebras abultadas y frías
en las mañanas de humo
la tinta sobre hojas arrugadas
rodeando el escritorio
o despertar junto a un árbol
y ver las plumas de los pájaros
sobre el pavimento quemado.

Diciembre 21.

Caminamos juntos durante los primeros minutos del fin del mundo.
Llegamos a casa, era el último día del mundo y yo estaba contigo.

La mancha

 La ciudad es un nido de 

pájaros sin alas, donde el

ruido de los cláxons  se

extiende en círculos perfectos y

los únicos cantos que percibo

son los de las ratas del

aire.

Tal vez te vea entre libros

Es 2 de diciembre y tú y yo caminamos de la mano por este lugar.
Es el mismo sitio donde dos años atrás pensé que tal vez te encontraría entre libros, pero mejor permanezco callada para no hacer explotar tu memoria.

noveno

Los que ahora compartimos
los sueños
y las noches
y las gripes
somos los mismos que
hace unos meses
no compartían ni las
palabras

Las epilepsias inventadas
durante la noche
me recuerdan
un cierto tipo de felicidad
que conocí cuando te vi
de madrugada
dormido a mi lado
mientras la luz de de la calle
-que se filtraba por la ventana-
me dejaba escribir
unas cuantas cosas tuyas
en el cuaderno azul de los pájaros.

Plaza ciudad

Perdimos el cielo en el fondo azul del reloj de la torre
Clepsidra flotante, agujas en círculo
La voz y el alcohol resbalan por gargantas quemadas
El sabor del tabaco te abraza la lengua
Lo que arriba existe calienta el lado izquierdo de mi hombro desnudo
Tu cuerpo y el mío son ángulos rectos anclados en la cuarta ventana
                                                           La luna de día es una pupila
                                                           que todo lo observa.

48

El aire sigue anclado a lo que ayer vivimos

Los sonidos son sordos y agrietados

En esta habitación no pasa el frío, ni el tiempo

ni el eco, ni el sonido de las alas.

Oiseaux

mi contar de tiempo te carcome el tímpano derecho
no supe en qué momento dejó de caer la lluvia

mi piel es tierra seca
porque el ave ya no llora
se cansó de cantar sin tener premio

los ojos ajenos no están seguros de nosotros
ninguno sabe el cuento de las plumas afiladas

dime hoy las dos palabras que más te gusten
al día siguiente ya te vas.

Dix-sept.

Aquí no ha amanecido

tus ojos todavía 

se duermen con los míos.

Alfa

Respiro todo lo que surge del gris

de las alas de ave

del olor de los cítricos

del metal doblado

de los libros lanzallamas

del cosmos

de los pasos agigantados

del yoghurt de mango

de los dulces rojos

de las sonrisas matutinas

de las piedras blancas

de los ojos cerrados

de las tres estrellas

de las cortinas

de las cicatrices en la espalda

de la epilepsia inventada

de las puntas de pincel

de los cereales

de la ventana

de las naranjas pequeñas

del café taquicárdico

de la anarquía vial

del paseo que no te gusta

de la bicicleta

de la avena con fresas

del día dieciocho

del día tres

del día trece

De todas las cosas en las que vives

de todo lo que me recuerda a ti.